Ni aun pasando un panadero, ni se caigan 7 estrellas cósmicas y las esté mirando, ni pestaña en pulgar, ni trébol de 4 hojas. No hay moneda en la fuente que en todos estos meses haya revivido la voluntad inquebrantable, el optimismo inmortal, las ganas y ese alma luchadora -subida al caballo y armada- que nació y ardió un verano y se enfrío tanto que cuando llegó (¡por fin!) la primavera sólo trajo nostalgia de ese incendio que fue y pensé jamás podría volver a ser.
Y dudo, lo sea.
Nuestra impaciencia es la que embarra todo el
terreno del juego que no dejamos de pisar.
Lo único real del tiempo es que
pasa como la vida misma.
Pasa.
Nuestra impaciencia es la que embarra todo el
terreno del juego que no dejamos de pisar.
Lo único real del tiempo es que
pasa como la vida misma.
Pasa.
